Este fruto que brota en mí
con pujanza y con arrojo,
Esta historia loca que escribimos
y que ocultamos encerrándola
--con fieros cerrojos--
Esto que tú y yo sentimos
y que la gente ignora…
y desconoce el mundo,
sin adivinar que esto nuestro,
--no es un loco amorío--
Sino que es fuego prendido
desde la palabra que te nombra,
hasta el beso húmedo y onírico
Sin duda es amor
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